Ay, la vida.

No bebía, no fumaba

llevaba una vida sana

con cincuenta y siete años

murió ayer por la mañana.

Era bueno, de Galicia,

y jamás mostró avaricia.

Con los pobres se volcaba:

con cuarenta y siete años

le ha cegado la presbicia.

A su mujer respetaba

le era fiel y la cuidaba

y por sus aniversarios

siempre rosas le mandaba.

Le ha dejado hace poquito

por un joven tarambana.

Qué tristeza, que miseria
convertir un poemilla
en algo serio y terrible,
es como coger tu vida
y querer que sea creíble.