domingo, 28 de diciembre de 2014

Navideño.

Mañana de Reyes,
ni aun el frío en los pies contiene al niño
que de ilusión rebosa y que ilumina
con su sonrisa al mundo y que provoca
un calor que hasta ahuyenta al frío invierno.

Epifanías,
comprar regalos y que no lo sepan,
dolor de pies y lluvia y en las manos
las marcas de las bolsas escondidas
respondiendo al ritual que nuestros padres
hicieron con nosotros y veremos
hacerlo a nuestros hijos con los nietos.

Cabalgata de Reyes,
Caramelos...
miradas asombradas que no entienden
la extraña ubicuidad de los monarcas,
algunos no cuestionan, otros miran
enarcando una ceja que la cara
de un paje muy moruno está pintada.

Navidad en familia, villancicos.
El sabor de los guisos de tu infancia,
olores que te evocan al ausente,
alegría y fervor:
Hoy celebramos
que nace el Niño Dios, somos cristianos.

Nochebuena feliz,
ya no es Adviento.
turrón de chocolate y peladillas;
dos botellas de sidra una guitarra
y entre risas, rubores, carraspeos
y algún trago apurado
nuestra farra
da comienzo, quién sabe si se acaba.

Veintiocho de diciembre
monigotes
Llamadas de teléfono engañando
hurtar un aguinaldo a nuestra abuela:
¡Inocente, inocente!
¡Caraduras!
Y esperando la próxima locura.

Año Viejo,
petardos tras las uvas.
Es la calle infantil hasta que empiezan
los brillantes modelos a mostrarse
mis primeros tacones, qué frío hace...
despertar de un amor adolescente
que siempre será eterno...
hasta que acabe.

Desordeno los días porque siempre
vemos la Navidad desordenada
a algunos con los Reyes ya les llega,
otros tantos se ahogan en el cava,
los hay que se atiborran y quien paga:
No hay nadie sin papel en esta obra,
de todos los presentes, nadie sobra.

Navidad en España, en nuestra tierra
¡Qué me importa que impongan las costumbres
que vienen desde fuera!
¡Nosotros disfrutamos como nadie!
Nos juntamos en casa de los padres
y entre abrazos y besos y hasta hipidos
nos queremos y hasta nos perdonamos
con una penitencia colectiva
compartiendo lo bueno de la vida.

miércoles, 24 de diciembre de 2014

Inspiración

Que extraña inspiración es la tristeza,
que en sublimes convierten los rigores
de la vida los versos del poeta.
Qué fuente de belleza son las penas,
que dan forma y modelan tantas letras,
la luz de la alborada en la ventana
sorprenden solamente a los que velan
¿Y quién vela si es por cosas buenas?
Porque insomne te encuentras la hoja en blanco
y tus dedos no quieren responderte,
pero tu corazón de desahogarse
siente necesidad, y eso te obliga
a escribir vaciando de mentiras,
de traiciones y riñas, de desidia...
de aquello que te apene y que te aflija.
¡Mas que bello es dormir despreocupado,
despertar con el ruido de la calle
sin pesares que encorven tu conciencia!
¿Me convertí en mayor sin darme cuenta?
¿Me reservó el destino la amargura?
¿Me moriré rozando la locura
de tener que escupir aquí mi vida?

La vida son momentos,
y es verdad que son nobles sentimientos
la soledad, la pena, el desaliento...
mas quién pudiera escribir un verso
que alegrara por dentro y provocara
una sonrisa interna que en la cara
del lector reflejara que el contento
tal vez pueda ser musa, aunque sea rara
tan solo reflejando el universo
que todo ser humano lleva dentro.

El sonido estridente de la risa de un niño,
quiero ver un rayo jugando con el humo
y el amargor dulce de un café mañanero,
y no digo que pueda, pero quiero.

jueves, 18 de diciembre de 2014

Si falto algún día

Si yo falto algún día
no dejes ningún sitio a la tristeza
recuerda los momentos que tuvimos
y alégrate por ellos con certeza.

Y que tu corazón se recupere
lo más pronto que puedas
y nunca me recuerdes
con ansia ni con pena.

El tiempo que tuvimos
quisimos disfrutarlo hasta las heces
y bebimos la copa de la vida
con ansias de grandeza
sin pensar que lo nuestro era eviterno
y un día acabaría.

Y si llega ese día no descuides
aquello que quisimos:
A Misa de Domingo nunca falles
y educa a nuestras hijas como quieres
que recuerden al padre que tenían.
Que los días de Reyes tengan magia
y no dejes pasar un cumpleaños;
de amigos complacientes
distáncialas e intenta que comprendan
que pocos y muy buenos
son mejores que muchos y mediocres,
y siempre una sonrisa
trata de que le muestren a la vida,
y así conseguiremos
que mi ausencia no sea un hasta nunca
como una despedida para un viaje,
tan solo un hasta luego, ya nos vemos.

viernes, 12 de diciembre de 2014

Pena.

Hemos roto el tesoro inocente de un niño desnudo
convertido su dulce candor en la presa de almas
que no tienen descanso posible en el mundo presente.

Hemos dicho que los inocentes no tienen derechos
que sus madres deciden por ellos seguir en el mundo
destrozando su cuerpo en el vientre sin darles futuro.

Hemos dicho inconscientes que ahora ya sólo hay derechos
y no hay nada obligado por nadie pues ser materiales
es el fin y el principio del cuento.

Y ahora que ya sabemos qué pasa después de la muerte
y que el mundo está en guerra y sufriendo este triste momento
apelamos a inciertos principios sin base y sustento.

¡Qué gran triunfo el del hombre ante Dios!
La soberbia nos lleva a creernos que somos
más que el centro de todo su esencia.

Y yo siento una pena muy grande al sentir que la vida
se convierte en un circo en que actuamos sin pena ni gloria
y en que el hombre tan solo persigue ganar su memoria.

sábado, 6 de diciembre de 2014

El roble junto a la carretera.

En la carretera que lleva a Doniños
hay un roble encaramado
a una roca que estorba en el camino.
No es un roble eterno
de aquellos que vieron cien mil guerras
tal vez un cuarentón
tal vez más joven
pero crece orgulloso entre eucaliptos.
Sé que un día ampliarán ese camino
el progreso será tal vez tu tumba,
también sé que inconsciente echas raíces
como ejemplo de lucha verdadera:
Tú cumples tu misión -echar raíces-
y hacia el sol te diriges con tus ramas
cual fiel batallador no te planteas
que un día te tronzarán.
Si fuera rico
compraría el terreno en el que creces
y te replantaría a escasos metros
quisiera que la gente contemplara
donde puede llegar tu fortaleza,
y que fueras mi guía permanente:
Echar fuertes raíces entre piedras,
buscar siempre la luz entre tinieblas,
y no pensar jamás en el futuro.

sábado, 29 de noviembre de 2014

Compañeros.

Un día escribiré un poema
de viento y lluvia y de sal y polvo,
de noches de trabajo y de cansancio
de cargas que nos doblan
y de olor a azufre.

Un día lo escribiré porque les debo
compartir mi cansancio a cada instante,
tener mis mismos miedos y recuerdos,
y compartirlo todo por un sueño.

Que es un sueño de glorias y derrotas
y es de sangre y de miembros mutilados,
es de orgullo y pasión
y de recuerdos
de otros que con los siglos perecieron
pero son una luz en el recuerdo.

jueves, 13 de noviembre de 2014

domingo, 9 de noviembre de 2014

El reloj de la Plaza de España. Las diez de la noche.

Como un surtidor de amargura,
como un ocaso prendido en mi retina
que me impidiera ver amaneceres,
como la sombra de un bosque espeso
que me retrotrae eternamente
hacia al agrio sabor de una traición.

Como una eterna noche en la que no hay luna
en la que añoras distinguir la oscuridad,
pues te haría sentir que aun quedan luces.

¿Dónde han quedado los días felices
en que el sol siempre salía y se ponía
por el mismo sitio?

El candor ya se ha apagado
y el cinismo es la esencia de mis actos,
constantemente desconfiado, silente, alerta...
ojalá pudiera llevar mis pasos por el camino oculto
que lleva a los dorados días
en que nada importaba
y todo era puro, bello y mágico.

Porque mire adonde mire
todo está lleno de luces con sus sombras
hasta que mis pensamientos se estancan
en aquellos tiempos en que lo más acre
era una regañina o un suspenso.

Ya no queda nada de aquel yo,
y sé que nunca volverá a pisar estos caminos
que me llevan al último atardecer,
pero me gustaría que Dios me permitiera
sentir en la sangre de mi sangre
que hace tiempo los días acababan
con unas campanadas y una nana.

sábado, 8 de noviembre de 2014

Versos de un soldado.

Diecisiete de octubre,
una hoja en blanco.
el sol de otoño, cálido y brillante
se acerca hacia poniente:
Es media tarde.
Inconcluso en mi oficio de soldado
intento relajarme;
ni las moscas
ni un olor a almazara, penetrante,
me permiten perder el sentimiento
de ser un pez muerto en las arenas de El Alquián.
Porque llegar a mí es muy fácil en lo bueno,
y también es muy fácil en lo malo.
Mi alfanje agarro firme mientras llega
la embestida final: Allá a lo lejos
el Reyno de Almería y una flota
que apenas se recorta entre la niebla,
y no puedo dejar de preguntarme
¿Sera flota enemiga o salvadora?
Porque si es lo primero
ya ha llegado mi hora.
*********************************
En la hora postrera
de una infernal jornada
espero el momento en que el pájaro de hierro
nos transporte de vuelta a nuestra nave.
Dejo atrás el polvo,
salado del sudor de las legiones
y levo anclas hacia las Columnas de Hércules,
con la certeza de que esta vida en constante guerra
protege la paz de nuestros hijos.

domingo, 2 de noviembre de 2014

Dique.

¿Hasta cuando la insidia?
Ha llegado el momento del no rotundo,
de la lanza y la antorcha y la firmeza.
Quedan todavía muchos cantos
de sirena torciendo nuestro rumbo
y después de escucharlos no debemos
variar nuestro timón. Y no podemos.
Porque llegará un día en que los diablos
vendrán con sus ofertas zalameras
que causarán sonrojo, y sus lisonjas
debemos acallar para sentirnos
peor que los demás, pero es la forma
en que al fin llegaremos a la meta.
Un día faltaremos a los nuestros
y en nuestra vanidad necesitamos
saber que seremos recordados;
es justo por lo tanto ser honrados.

miércoles, 22 de octubre de 2014

De sal y polvo

De sal y polvo,
de sudor y de pena es el camino;
de derrotas, avances, tropezones
y de algún paso atrás, amargo cáliz.
Por eso es triste ver a alguien que baje
tan incierto el futuro es en los lindes.

sábado, 18 de octubre de 2014

De mañana

En un cable en mi calle hay colgado de un pájaro un nido
desde allí siempre asoma orgulloso ese macho que pía;
Un gorrión carbonero que dice orgulloso "soy padre"
al que nadie hace caso en la calle.
 
Una madre aun dormida con su hijo prendido del brazo
se dirigen despacio a la escuela en la que ella lo deja
un frutero se cruza y la mira de arriba hasta abajo
suena el claxon de un coche en la acera.
 
Y ese hombre que siempre me cruzo y que nunca saluda
y esa chica coqueta que siempre se yergue a mi paso
y el del bar de la esquina que está colocando las mesas
me acompañan de nuevo en mi ruta.
 
 
 


martes, 7 de octubre de 2014

Cuarto de luna creciente

El viento de Levante
y un cuarto de luna creciente
me tuvieron despierto pensando que ya no soy tuyo.
¡Qué pena más grande!
Egoísmos que siempre se enfrentan
que lo mío es mejor y lo tuyo no importa, seguro.
Y tú respirando
soñando seguro con algo
que a mí no me implica y tampoco me importa.
La luna menguante
y un frío Poniente que venga
puede ser que se lleven lo nuestro y que ya nunca vuelva.

sábado, 4 de octubre de 2014

Mente en blanco

Un pasto de verde fosforescente,
una nube anaranjada en el ocaso,
las primeras estrellas en el cielo.
No me gusta este tiempo en el que vivo,
cargado de egoísmos, de torpeza,
y de falsas certezas.
Y ahora que dicen que los hombres ya sabemos leer
Yo me pregunto, atónito ¿De que nos sirve
si somos incapaces de entender lo leído?
Nos muestran un anzuelo con un cebo
y lo mordemos,
creyéndo que hemos dado con la clave,
sintiéndonos eternos.
Después llega el momento, se repite
un drama de gigantes proporciones
y vemos en las cárceles a amigos
por no ser lo que deben,
y llevamos un exiguo ramillete
a la fosa en que reposan las cenizas
de nuestros allegados.
Pero no lo temimos: Nunca vemos
al más fiero caballo de los cuatro jinetes:
La guerra ya ha llegado y hay traidores,
también hay enemigos,
y hay espías...
nosotros lo negamos: Qué disgusto
perderse el gran partido de mi equipo,
los pechos de una actriz venida a menos,
las copas de los viernes...
Cuando estemos atados a este mundo
con la cadena al cuello de la guerra,
sin mayor libertad que un pajarillo
metido en una jaula,
entonces pensaremos que de acuerdo,
que hay sables levantados;
confundimos su ruido con bravatas...
y nos equivocamos.

lunes, 29 de septiembre de 2014

Crepúsculo de la mañana.

Mañana de domingo,
amanece en silencio sobre mi soledad.
Un infantil quejido
y el aullido de un perro en lontananza.

Solo con mis pecados
y con mis pensamientos
me enfrento al reto de lo eviterno
mientras me encojo ,
sustado del poder de la palabra.

Escala de grises y siluetas
mas nítidas y ciertas
que cuando se escondían tras la luz de una farola.
Evito, como siempre, evaluar lo vivido;
el aquí y ahora y lo que tengo delante:
Ya llegará el momento de quejarse
y el arrepentimiento.

Que somos como somos:
Insanos y procaces... lastimeros
y lúgubres humanos que pensamos
en todo lo que hacemos, cuánto damos...
siempre sin enterarnos de que siempre
estamos recibiendo tantos dones
que no nos merecemos...

Y como el viejo edificio que una vez fue orgulloso
mostramos ya las grietas
que dicen a las claras lo que somos:
Niños irresponsables que carecen
del mínimo decoro.

El día en que te yergas orgulloso,
levantes la cabeza y te convenzas
de que hoy has dado más que recibido
recuerda estas palabras: Te has mentido.

viernes, 26 de septiembre de 2014

Soy tu madre, hijo mío.

He de contarte algo que no sabes
y es que yo he decidido que no nazcas;
pero no creas, hijo, que me siento culpable:
Me he pasado la vida escuchando que tengo derecho,
me lo han grabado a fuego en las entrañas:
Las mujeres somos libres para hacerlo
porque es nuestro cuerpo.
 
Y escuchar que decidimos
al ser las que parimos sin hacerlo
nos ha dado esa fuerza
que da el no tener remordimientos.
 
No mnacerás, hijo mío:
Un médico hipócrita te cortará en pedazos
te llamará embrión
 
y negará tu humanidad
 
acallando su conciencia por lo perpetrado.
 
La sociedad dará rango de hecho
y lo legislará: Se llama aborto,
y para que sea gratis y más limpio
en las doce semanas has de hacerlo,
y si no inventamos que está muerto,
que viene malformado
y por supuesto
alega que no es algo deseado
(en cada discusión diré lo mismo
porque ese es el mantra señalado
¿Querrás que nazca el niño de una pobre
menor porque una bestia lo ha violado?)
 
Y así te mataremos, hijo mío,
pero no te preocupes por tu madre:
Mi conciencia está limpia, no es delito...
la sociedad lo acepta, no es mal visto...
y como Dios no existe y después de esto
no hay ni Cielo ni infierno tenlo claro:
 
Tu vida se ha acabado en el momento
en el que yo decido que abortado
serás, por eso no eres hijo mío:
Porque  yo no lo quiero, el cuerpo es mío
y no voy a dejar que me incomodes,
y no sufras por mí que no es pecado.
 

miércoles, 24 de septiembre de 2014

El futuro en un niño.

Tal vez sea el sonido de los niños
el que más te distraiga cuando es juego
y el que más te incomoda si es capricho;
pero sé que cuando pasen los años
lo voy a echar de menos las mañanas
en que sólo el silencio me acompañe.

Ya no tendré preguntas y ya nadie
hará un por qué de todo, eso es seguro;
ya nadie pedirá"Papá ¿Me limpias?"
Y plácido estaré enfrascado en algo
tan poco interesante comparado
con ver crecer a un niño: Estaré solo.

Pero sé que la vida sólo es eso:
Preparar el relevo a nuestros huesos
que anhelan ya cansados un descanso.
Un día puede ser que vengan nietos
y llenen con sus risas mis silencios...
y un día ellos también estarán solos.

Y en la repetición avanza el mundo
"Creced, multiplicaos" se nos dijo,
sabiendo que una vida es un segundo
y sólo se perpetua con un hijo
soberbios como somos los tenemos;
queriendo ser eternos no lo somos.

Recuerda cuando llegue tu postrero
momento que el camino que has andado
te ha llevado a tu meta sin atajos.
Si estás solo ve al menos preparado;
si los tuyos te brindan compañía
sonríe sin complejos: Lo has logrado.

domingo, 21 de septiembre de 2014

Agujas.

Reflujo, rayo eterno,
arabescos pintados en el suelo
de tapices silentes que se quedan
en el paso tranquilo de una madre.
 
Juegan los niños
y sus voces asustan a la fauna
que se sabe no dueña del paraje;
no quieren compartirlo, no se atreven
y aceptan, aun así, la circunstancia
de que esto es tan de todos como suyo.
 
Y a dos amantes les pasa lo mismo
cuando ven sus besos interrumpidos
por un sufrido corredor que pena en silencio
excesos, agobios, mentiras, complejos.
 
¿Nos hemos vuelto más sanos
o más superficiales?
¿No será justo reconocer nuestra parte de culpa
antes de que caigamos en la complacencia
y veamos sin sentido
mantener la decencia
sin tener tan solo una disculpa?
 
Porque hoy entre las agujas he visto un brote
y no sé si mañana será hierba o será arbol
y al contemplar los juegos infantiles
entre las cortezas de los pinos
no puedo dejar de preguntarme
si algún día serán grandes
o serán mezquinas zarzas
que incomoden el paso y la vista.

lunes, 15 de septiembre de 2014

Hércules


Entre el Duero y el Tajo está sembrado

un mundo de terror. Gerión gobierna

en los campos de trigo y hasta Heracles

escucha los lamentos e interviene.

Después de larga lucha con su maza

la parda piel del león de Nemea

es su única capa y armadura.

Un garrote de roble más su espada

y una lucha sin fin. Hércules vence:

En el suelo ha enterrado la cabeza

del gigante. Que todos lo recuerden;

hace un túmulo, una antorcha lo ilumina

y funda una ciudad a la que nombra

con el nombre de Crunnia, que es la dama

que acude de primera a su llamada.

Breogán asiste atónito más tarde

y una torre edifica en ese sitio.

Sus hijos la verán aunque se alejen

hasta las más recónditas regiones.

Y allí sigue hoy en día vigilante

de Hércules la torre mejorada

por fenicios, romanos, españoles,

ingenieros actuales, escultores.

Hay algunos que dicen que la Torre

será un símbolo eterno y perdurable;

también hay quien sostiene que las aguas

acabarán con ella y que más tarde

cual coloso de Rodas sólo un trozo

servirá de baluarte para aquellos

que logren pervivir tras el desastre.

Yo sólo sé que un día vi a lo lejos

desde allí los océanos eternos

y sentí que es el hombre muy pequeño

y que efímeros lo son también sus reinos.

Quiera Dios que no usemos la memoria

para este permanente enfrentamiento,

y pensemos que todos los que hicieron

todo lo que es hermoso, bueno y bello

hace ya mucho tiempo que partieron

y que aunque hayan dejado un gran legado

han dejado este mundo y están lejos

del jardín que plantaron en su día.

¡Es tan rápido el paso por la vida

que antes de haber nacido ya estás muerto!

 
 

lunes, 8 de septiembre de 2014

Regreso.

Recuerdo que quería escribir de algo,
y ya no sé de qué ¡Qué cosas pasan!
¿De Ferrol, del amor, de mis recuerdos?
De algo que sentí en algún momento...
Que el afán creador puede estar siempre,
y dejas de escribir y no se muere,
pero cuesta empezar tras los parones.
¿Una rima, una frase, reflexiones?
¡Quisiera publicar, pero no alcanzo
a escribir ni una cosa interesante!
¿Que busque inspiración en lo vivido?
¿Qué saque del recuerdo sensaciones?
¿El relato del tiempo en que en silencio
ha estado mi teclado? ¡Claro amigo!
¡Es fácil para ti pedirme que haga
un verso con las mil trivialidades
que han sido desde mi última misiva!
¡Pues no he de hacerlo, no! De mi no esperes
que me ponga a escribir si no hay un tema
que me haga despojarme de esta grasa
que apelmaza mis actos. El verano
acaba de acabar y da por hecho
que no voy a rimar: Eso es seguro
como el frescor de un río y los helechos,
o un día de ardiente luz en lo más duro
del invierno gallego con sus lluvias.
Tal vez un día lo haga y tu presencia
me llene de arrogancia; en el momento
en que esté preparado te lo digo,
hasta entonces te pido tu paciencia:
Yo no soy escritor, yo sólo vivo.

jueves, 7 de agosto de 2014

Gracias.

Qué difícil es ya seguir con esto,
que esfuerzo más ingrato el realizado:
Cada día son menos los asiduos
a estas míseras rimas que he forzado.
Mi sueño -publicarlas- aparcado:
Si es gratis y no acuden los lectores
a mi amable llamada... ¿Qué pretendo?
¿Qué paguen por leerme en un panfleto
de no menos... no sé, de veinte euros?
Pero debo seguir, pues fue mi anhelo
pervivir por las letras y ya es tarde
para aquellos lectores que me siguen
si les digo que paro, que abandono
porque mi voluntad así lo pide.
Y es que ni esto ni nada: Este era el trato;
vosotros me leías en silencio
y yo no os exigía nada a cambio...
si acaso un comentario o un halago,
el reconocimiento o un "comparto",
que al final no llegó. Así de ingrato
es el ser escritor en estos tiempos
porque antes no era igual...
                                                                                     Porque hace tiempo...
porque si Garcilaso aun hoy viviera...
                                                                                                       Perdón: Estoy pensando,
que no puedo quejarme de mi suerte,
sino daros las gracias por lo asiduo
de vuestro deambular por estas letras;
tan sólo una visita ya haría eterna
la acción beneficiosa del asunto.

Si escribo aquí en España y en el mundo
a miles de kilómetros de casa
me siguen unos cuantos sufridores
tan solo puedo hacer algo debido:
Deciros que si os llamo mis lectores
me siento, mis señoras y señores,
orgulloso, feliz y muy honrado
de pensar que teniendo muy mejores
ocupaciones como alternativa
paséis algo de tiempo en mis palabras,
y yo ya os lo agradezco de por vida.

sábado, 2 de agosto de 2014

Sudor.

Difícil, extendido por mi cuerpo
un líquido salado y acre brota
pegajosa humedad que condiciona
la mínima intención de movimiento.
¡Qué molesto el sudor cuando estás quieto
añorando el frescor de otros momentos
en que sólo pensabas que la lluvia
era la cara amarga del invierno!


jueves, 31 de julio de 2014

Juzgándonos, juzgándolos.

Si no vamos a ver más adelante
de aquello que se muestra a nuestros ojos
¿Pretendemos juzgar aquellos hechos
sesgados de una forma subjetiva
pretendiendo no ser sino arbitrarios?
¡Infame proceder! ¡Afán innoble!
¡Pretender la bondad de nuestros actos!
(...yo no quiero meterme pero dicen...
...sin querer criticar, me han comentado...)
Y después exigimos que comprendan
los "pequeños errores" cometidos
sin querer ofender: Somos terribles
juzgando a los demás, pero a nosotros
nos nos vemos tan mal,
cosas de hombres.


martes, 29 de julio de 2014

53.

No se pasa el dolor completamente
no se va, que algo queda para siempre.
Jamás contemplaré nada vivido
por ambos sin pensar que te he perdido.
Cumpleaños feliz, hoy te deseo
que allá donde te encuentres no te olvides;
aquí quedamos muchos que sentimos
que hay un hueco que nunca estará lleno
por más que la pátina del tiempo
lo vaya lentamente ensombreciendo.
Y tú, ahora eterno e inmutable
sempiterna sonrisa desde un marco
cuidándonos con Dios ¡Habrase visto
igual desfachatez! Querido hermano,
aun recuerdo esas tardes de verano
de fiesta, barbacoas y guitarras;
seguiremos cantando, no lo dudes,
pero el árbol extraño que plantaste
frente al pozo ha seguido floreciendo
y cada vez que llego y me lo encuentro
la tristeza me asalta aunque sea breve.
Aun te echamos de menos, y por siempre
hasta el día en que estemos todos juntos
reunidos con Papá (por fin te miro).
En el fondo tuviste algo de suerte:
Te fuiste de primero y te llevamos
a tu nicho entre todos tus hermanos;
figúrate que horror ser el postrero
y arrastrar al penúltimo a su entierro. 

sábado, 26 de julio de 2014

Ponzoña

De repente me llega una noticia
que estimo positiva, pero viene
con un recochineo y un orgullo
que no sé si alegrarme o enfadarme.
Pues hay los que compiten, y los pobres
se estiman superiores pues tu dejas
que pasen adelante y sin embargo,
provocan sentimientos encontrados
por mucho que te esfuerces en quererlos,
pues van a a emponzoñar por donde pasen
y por mucho que intentes contenerte
vas a acabar tragándote el veneno,
y todo por guardarte
de decir sinceramente lo que piensas:

¿Te crees mejor que nadie, camarada?

Pues por mí que se vayan...

jueves, 24 de julio de 2014

Placas.

Una pared de blanco con metopas
sólo eso.
Y el recuerdo de una viuda y de unos hijos
si ya tienen memoria, que no es siempre.

Un barco que se ha hundido, o un aparato
que detuvo su vuelo de repente,
o tal vez ni se sepa pues no hay cuerpo.

Gloriosos militares, denostados,
que ofrecieron su vida por la patria
aquí y en todas partes,
por un escaso sueldo y un concepto:
Defender su país.

Hoy va por ellos.

viernes, 18 de julio de 2014

De clasismos.

Saber estar...¡Qué extraño!
Es algo que no puedes practicar
                                                                                pues no es posible:

O sabes o no sabes,

y algunos que pretenden
un dominio de aquellos entresijos
de este don tan preciado,
se muestran a si mismos desnortados
cuando las circunstancias que frecuentan
varían en lo planeado.

Pues eso es natural: Lo que te sale
sin pensar en si es bueno, malo o tonto,
sin sentir "voy haciendo lo apropiado";
porque tanta impostura se detecta
y al final huele todo a planeado
¿Y quién quiere alternar con actorzuelos?

Mejor dejar prestigios por los suelos
y estar solo pero ser uno mismo
que tragarte las hieles del desprecio
de miembros de una secta
que postulan por ser hijos de pronto
de algún prócer que ayer han inventado.

martes, 15 de julio de 2014

En segunda persona.

En un yo, me, mi, conmigo
                                                                        siempre vivo,
sin pensar que en un contigo fui feliz
y aun sabiendo que tu amor me transformaba,
me perdía que te necesitaba
y olvidaba que soy tan solo tú.
 

sábado, 12 de julio de 2014

Sín título.

No hay título posible que describa
el hastío que sientes tantas veces
al ver el lienzo en blanco, despojado de letras
que amenaza.

¿Y ahora qué hago? ¿Lo mancho?
¿Es mancilla atreverme a romper
la virginal blancura de esa hoja
que tal vez nunca esperó
que nadie turbara
su eterno descanso estepario
de página blanca.

Sin título, ese es el trato que os propongo:
Yo no pongo título.

Alitero y repito y me sacio del eterno tictac
que resuena ante la hoja que me espera.



Silencio.



No hay respuesta a mi plegaria.

El verso ya está escrito:
Ahora es vuestro.

domingo, 6 de julio de 2014

Huele a oeste.

Me sigue oliendo a Oeste
y con tus besos
no siento sólo Norte
y tengo suerte
de ver en tus deseos
tus sueños y los míos conjuntados.

jueves, 3 de julio de 2014

Siendo yo.

Complicado; es oscuro y complicado.
Deseo salir huyendo de mí mismo
y así dejar mis miedos
y no logro sino quedarme quieto
sosteniendo mi cáliz, temeroso
de que el vino me cause un mal efecto.
 
Infeliz yo no he sido, no lo niego,
pero sé que el dolor cuando golpea
puede ser lacerante y las heridas
que provoca no tardan en curarse,
porque sencillamente no se curan.
 
Y aun así hasta las heces he apurado
la copa que el Señor me había asignado;
ya sé que no me entiendes y que a veces
te enojas cuando opino sin recato
acerca de lo que no han preguntado,
ni interesa por tanto a los presentes...
pero di la verdad, y no te mientas:
¿Has visto alguna vez comiendo hierba
a un tigre que se esconda en la floresta?
 
Pues ese es mi defecto y mi pecado:
Ser del modo que me ha correspondido.
Hoy voy a ser yo mismo con lo bueno
que tenga y que te agrade, ciertamente,
pero también voy a serlo con lo malo;
es más: Voy a ser yo completamente.

sábado, 21 de junio de 2014

Lanchas.

Cuando algunos dijeron agoreros
que tu sino era estar en el recuerdo
casi nadie sintió que peligrara
tu vivo discurrir en esas aguas
que nos llenan de vida y que definen
a un pueblo marinero como el nuestro.

Porque estás en abrazo permanente
con las aguas del mar en esa ría
que no fue conquistada para nadie.
Y el futuro será, porque ya es tuyo,
un plácido paseo de domingo,
con novios que se besan y familias
con cuadrillas de amigos y curiosos
y tal vez con turistas que el dinero
que quieran invertir en divertirse
lo gasten en Mugardos.

                                                          Vieja lancha;
veremos hijos tuyos y sabremos
que al castillo, a la Boca, a San Felipe,
a Cariño o al Raso, que no importa
¡Llevaste a tanta gente en el pasado!
Entonces no había puentes y el cansado
chof-chof de tus cuadernas contra el agua
era el único medio.

                                                    Pero ahora
debemos decidir si te queremos
y gastamos tres euros (¡Es que es tan caro!
¡No puedo permitirme ese dispendio!)
Muy bien, pues no lo hagas; cuando ahorres
compra un móvil mejor, o ve de viaje
encontrarás un pueblo muy lejano
en el que van en barco por sus aguas
porque un día comprendieron que era parte
del alma de su pueblo y lo guardaron
y cuando un visitante les pregunta
¿Aquí qué puedo hacer? Siempre contestan:
Subirte a nuestra lancha, que es precioso:
verás un mar amable, y los castillos
que reyes del pasado construyeron.

Y atontado dirás: Pues qué bonito,
en Ferrol hay un barco parecido,
pero nadie lo usa porque es caro
tarda mucho en llegar y ya hace años
hicieron carreteras; no compensa.
Pagarás treinta dólares al cambio,
harás quinientas fotos y ya en casa,
contarás orgulloso a tus amigos:

"Pues estuve en un sitio en que las lanchas..."

domingo, 15 de junio de 2014

La esquina de las Esclavas.



No he sabido nunca que extraño embrujo
me asalta esos momentos tan escasos
en que el sol se abre paso entre las nubes
una tarde de otoño
y llena mis retinas de colores.

Esa torre indiana de la Casa Antón
el graznido penetrante de los pavos reales
las monjitas de espaldas con sus hábitos blancos
y las frondas del parque
silenciosas y bellas de recuerdos y besos.

Que sólo en Jueves Santo te visitan en masa
¡Oh, Campo de San Roque!
¿Cómo puede un espacio tan pequeño
concentrar para tantos
la morriña lejana de la ausencia,
la soledad terrena de estar lejos?

Y ahora que el mundo ha tornado
en un millón de imágenes hermosas
y de fotografías de colores 
                                                                         antes no imaginados
cada poco
me llega una postal que me recuerda
el anhelo de estar en ese pueblo
de crisis permanentes que es mi tierra.

jueves, 12 de junio de 2014

Confesión.

Con un Cristo de piedra vigilando
que se ha puesto algo verde en el invierno
y el sonido lejano de un mugido
frente a un campo de trigo ya segado.

Recordando el sabor de una merienda
que me dieron sus manos sin aliento
ya quedan menos cosas de las de antes
y de ensueños mi vida ya despierta.

Porque soy diferente, más preciso,
más consciente del fallo y del pecado
del arrepentimiento estoy al tanto
de tantas penitencias que he sufrido.

Propósito no sé si tengo siempre
mas cuido de enmendarme en mis continuos
deslices aunque se que a nadie dañen
pues se que me convierten en conspicuo.

Y no quiero que piensen los cercanos
que seré perdedor de capitales
pecados cual la gula o la lujuria
la pereza o codicia en esta jungla.

Porque aunque hay buen salvaje no es lo mío
y en mi naturaleza el raciocinio
me dice que modere mis costumbres
 por austero es mejor ser conocido.

Y el día en que me veas desbordado
cometiendo algo malo que rechace
en mis versos recuerda, buen amigo:
Mañana voy a estar arrepentido.


miércoles, 11 de junio de 2014

Mirando a occidente.

Y aunque alguien no pueda entenderlo
ayer sentí el olor a Oeste:
Abrí un armario en casa
y una prenda olvidada en un bolsa
del pasado verano
me llevó a un caer del sol tardío
a una luz a través del vino blanco
y a una brisa marina fresca y suave.

El viento me trajo al Sur
en lomos de un olor a hierbabuena
el maullido de un pollo de gaviota;
en sueños, estridente
despertaba el recuerdo;
y el frescor de una noche de verano
transmitía apagado el son de una rondalla.

Porque hoy he visto todo rectilíneo
paralelo entre dos plazas distintas
y la noche no quiso llegar nunca,
mas yo quise quererte.

Y entre álamos supuestos, o magnolios
o plátanos de sombra -a quién le importa-
paseamos con las manos apretadas;
renuevo de esos votos
antiguos y olvidados pero ciertos.

Ayer me olía a Oeste y sentí esto.



domingo, 8 de junio de 2014

Inspiración.

No es fácil llegar a ese estado
de concentración y sutileza
en el que el verso fluye libre y va llevándote
al Parnaso en que las musas te visitan
y guían a tus dedos sobre el gris teclado

Letras y olor a tinta, papel virgen;
decir las cosas de otra forma
ante la incomprensión de aquellos
que aun ven en el verso un recurso alambicado.
¿Cómo es posible que la palabra llana
prosaica, práctica y cuidada
resulte vencedora sobre la humilde poesía
que sólo busca la belleza y la armonía
como un río busca el mar en su camino.

Porque no hay otra forma de entenderla:
Poesía es un cuadro o una foto
un artículo tenso y descarnado
un vestido bien hecho o cualquier obra
del torpe ser humano.
Porque nadie respeta a los poetas,
pero ante un buen partido
balompédicos sabios manifiestan:
Poesía hecha fútbol
o en el cine, cuando un intérprete sorprende
o un director nos muestra una mirada
y en escasos segundos sensaciones
largo tiempo olvidadas
los críticos sentencian
un filme muy poético y se quedan
tan anchos ignorando torpemente
que un poema es equilibrio,
sólo eso. Y por eso al final se tambalea
tratando de alcanzar sin conseguirlos
un balance perfecto y movimientos
apenas perceptibles que nos muestren
un poco de belleza.

sábado, 7 de junio de 2014

Ay, que pena llevo dentro.

Qué desgracia es haber nacido pobre
Tener que trabajar de sol a luna
Teniendo como premio sólo besos
En caso de tener por cierto a alguien
Que quiera concederlos.

Ay, qué pena, penita, vida mía:
Si me esperas no llego y se hace tarde,
Y si llego más pronto te sorprendo.
Al quererte te añado sufrimiento
Y leña al fuego que arde.

Que dolor, que locura me corrompe;
Estoy siempre exigiendo y yo no cumplo
Me pierdo en mis anhelos personales
Me enojo si el guion no se ejecuta
Y creo que soy muy bueno.

Y que angustias me aquejan cada la noche
Cuando hago solo examen de conciencia
Y analizo ese plan en que no triunfo
Que es ser mejor persona
¡Vaya mierda!

jueves, 5 de junio de 2014

El ventitrefo.

Mañana nebulosa que nos muestra
mañanas nebulosos por la proa.
Un mañana envuelto en neblinas que me inquieta.

Ya no ruedan cabezas con corona
pero aun queda una parte de la masa
que quiere del patíbulo el consuelo,
de aquello que han perdido en manos de otros.

¿Por qué son los culpables siempre todos?
¿Es acaso evidente que inocentes
no podrán ser por más que lo pretendan?
¿Felipe Sexto rey? Es imposible:
Ni siquiera hemos pensado el sobrenombre de su padre.

¿Juan Carlos Primero el Campechano?
No parece muy regio,
¿El padre de la patria?
Está muy visto.
¿Buscamos otro apodo?
El ventitrefo (lo sé, es un poco extraño
pero no podréis sino admitirme
que todos los que vengan
detrás de nuestros pasos
quedarán intrigados por el nombre
¿Y qué es el ventitrefo?
Y podremos contarles que una noche
al decir de la prensa de una Europa
inquieta por España
un grupo de toreros con pistolas
tomaron el congreso, y el monarca
con la fuerza que otorga la apostura
que a todo rey se enseña
les dijo: Se ha acabado y muy contritos
depusieron las armas y a la cárcel
se fueron sin quejarse ni un poquito.

Por eso el ventitrefo es un buen nombre.

lunes, 2 de junio de 2014

Cizaña.

¿Cómo has hecho para llegar a mí,
detestable gusano?
¿Acaso no te llegaba con los remordimientos que tengo a diario?
¿Por qué ese esfuerzo para encontrarme?
¿Por qué dejar la inspiración para los momentos de tristeza
o de alegría?
¿Sabré escribir sin versos?
¿Sabré no buscar rimas?
¿Seré callado por la impericia de no ser libre?

Porque a veces siento que no tengo libertad,
y que lo escrito tiene que salir como un vómito,
como algo que me enferma,
como un virus que necesita propagarse
y salir de las simas de mi inconsciente
llevado por algún extraño ardor,
en lomos del ansia de verdad.

Humano, qué humano y vanidoso,
que esperas encontrar fortuna y gloria;
o sólo gloria,
pero al fin gloria tuya, vil gusano...
miserable egoísta que te arrastras
mendigando el favor de aquellos labios
que digan solamente (exactamente)
que es justo lo que piensan...

Que es justo lo que piensan...
¡Es mentira!
Que son tan solo halagos y lisonjas
que buscan agradarte, por ejemplo
por querer de ti algo, ahí va un ejemplo:

Piensa en esos con los que has compartido tus desbarres
¿De verdad crees que callan
cuando no estás presente?
¿En serio crees que al único que alaban en su ausencia
eres tú? ¡Pues que eminencia!

¡Eres exactamente cual tu amigo
aquel al que apuñalas por la espalda!

Cuando estás, lo mejor que le ha pasado;
si te vas, Dios te coja confesado.

sábado, 31 de mayo de 2014

Opa

Te voy a escribir en choni
para que entiendas, conacho:
Si vas a la Madalena,
y quieres decirle a un nacho
buenos días dile opa,
y si quieres despedirte
dile sólo hasta lueguiño,
aunque abur está admitido
y a nadie le suena rara
siempre que seas pichonero,
de Caranza o el Rosario.
Y si pailán dí chaíto
que nadie lo tendrá en cuenta;
porque aquí no hay literatos
ni filólogos egregios,
pero tenemos un algo
que algunos llaman dialecto
que nos hace extraordinarios.
Y si pasas por Amboage
y te dicen "Opa, Choni"
responderás con un opa
a no ser que sea un caimán
el que así te ha interpelado
entonces con tu desprecio
o si acaso con un "Mona"
tienes que pasar de largo
y continuar con tus pasos
orgulloso de ti mismo
y también de tus hermanos
que tu condición comparten
de ser esa rara avis
que somos los ferrolanos.

miércoles, 28 de mayo de 2014

Anoche vino a cenar. Soneto.

Anoche vino a cenar don Jesús de Nazaré
Y díjome en mi morada cosas que yo no veré:
“Seréis todos perseguidos y después perseguiréis,
Y no alcanzaréis la Gloria mientras a otros juzguéis.”
Y me pregunté yo entonces ¿Eso cómo puede ser?
¿Qué primero nos persigan y persigamos después?
-Maestro, no es muy cristiano esto que me haces saber.
-Pues de verdad te lo digo, ésto los hombres veréis.
Y me quedé atribulado y pidiéndole humildad
-¿Y sin poner la mejilla alguien se podrá salvar?
¡Porque cuando nos hablabas lo contrario era verdad!
Y Él me dijo que en los hombres ha anidado la maldad
Y que nunca lo pensamos porque así lo quiere el mal
Pero que lo entenderemos cuando sea el Juicio Final.

domingo, 25 de mayo de 2014

Viejo amor.

Voy a tener que seguir queriéndote;
qué remedio.
Son demasiados sinsabores y alegrías
los que han acompañado nuestros pasos
como para querer negarlo.

Vacaciones de ti, de mí, nosotros...
no es posible llegar nunca a un momento
en el que no te tenga en mi cabeza;
demasiadas mañanas de domingo
como para olvidarlo.

Voy a necesitarte ahora y por siempre,
y no me importa.
Son demasiados ocasos
con el sol pasando entre las nubes
como para negar que somos uno.

sábado, 24 de mayo de 2014

Que merezca la pena.

Me he propuesto escribir algo
que merezca la pena.
Y pensándolo he acabado concluyendo
que si busco tan solo belleza
soy hueco como un hombre sin ideas.

Buscando estar de acuerdo, cosa rara,
pensé en que la polémica es mi firma;
podría ser que animara a dar el voto,
o afear poca fe a los que me siguen.

Me tentó apelar a sentimientos
de generosidad: Pedir limosna,
hablaros de la escuela que unos pocos
están creando en África...

Otra opción es pediros que seáis cultos:
Un libro es algo bueno, irrepetible,
que os da conocimientos y que más libres
os vuelve con sus letras.

A un museo, una ópera, el teatro,
o a un hermoso viaje por el Esla...

Pero por más que daba vueltas al propósito
de aportar una huella por pequeña
que fuera que mejore a todo el mundo
no encontraba nada sin controversia
y estaba dando el cuento por perdido
diciéndome: Es mejor que sean felices
que darles que pensar cuando de pronto
pensé: Claro que sí, si esa es la clave...

Y empiezo con la historia:
Tenéis que ser felices,
que pasen cosas malas es frecuente,
pero de nada vale lamentarse:
lamerse las heridas es de perros.

¿No veis que no ganáis para disgustos
y que no son las lágrimas mejores que las risas?

Dejar de lamentaros pensando en el pasado,
ya es parte de vosotros,
y sólo ha de vivir por vuestro tiempo.
No seréis inmortales como nadie
lo ha sido ¿Y que os importa?
¿Vais a perder el tiempo elucubrando
y que hubiera pasado... que habría sido...?

Pues no puedo impedirlo, pesimistas
seréis y moriréis así, amargados,
disconformes con toda vuestra suerte
ignorantes de todo lo pasado
como fuente de bien, conocimiento
y de sabiduría. Que la vida
no está para llorar más que un momento,
si no para alegrarnos de los nuestros,
 y también por los nuestros...
con los nuestros.

Vas a dejar de tratar de demostrar ser quien no eres
sin pensar ni por un solo segundo
en lo que los demás piensan de ti.

Pero eso solamente si te atreves.

miércoles, 21 de mayo de 2014

Lanzarote.

Tengo un recuerdo de un ocaso
negro, verde y rojo
del sabor del mar en un plato de lapas
con mojo.

Tengo un recuerdo del sabor de un vino joven
que sabía a fuego al decir de los oriundos.

Ventanas de colores en casas blancas,

y coladas de lava.

Tengo un recuerdo conejero de sabor a queso
y de olor a lluvia y a brezo.

Y tengo el color de un salmón ahumado en las retinas
con el vidrio azul de una botella,
el negro del picón
el verde del Golfo
la blanca espuma de los Hervideros
y la cálida quietud de Timanfaya.

Tengo el sabor de un beso en los labios,
y el sonido de un ave marina
que gritaba mis noches serenas entre cactus y palmeras.

Y de cuevas, leyendas, amor y quietudes.

Tengo el blanco sobre la tierra marrón
y a Manrique y su monótono discurso
que me hizo saber lo que quería ver.

Tal vez un día mi barco recale en ti de nuevo
y las sales de Janubio den sabor a mis platos
y vea otro ocaso sobre Uga
y en mis pupilas queden el negro, el verde y el rojo...

y tal vez esta vez se queden para siempre.

jueves, 15 de mayo de 2014

Tutores.

Reconozco que a propios y hasta a extraños
agrada ser tenidos siempre en cuenta,
y no es menos verdad que ni merecen
el más mínimo instante de mi tiempo.
Y luego les dedico más que instantes,
y encima esfuerzo mi pequeño ingenio
por decirle de un modo saleroso
lo cretino que es a Zapatero,
a Soraya Rodríguez, a Maleni...
y también a Gaspar, a la Esperanza,
a Rajoy, hasta a Beiras...

Mas de pronto...
enmudezco y no encuentro las palabras,
me quedo sin aliento y van dos veces;
primero José Luis y ahora Ana Mato
han pensado en España se trasnocha
y a la cama a las once me han mandado
¿Y yo cómo me quedo?
                                                         Anonadado,
pues no puedo decir con lo que rima,
que es como ciertamente me he quedado.

lunes, 12 de mayo de 2014

Prestige.

He visto hombre de blanco, casi niños,
que combaten al negro hasta el ocaso
enjugando las lágrimas de un pueblo
que contempla impotente como llega
otra afrenta que enturbia su presente
otra vez marcado por un triste destino.

Otro barco maldito que se rompe
y que mancha en el alma a los gallegos
llenándolos de lágrimas que salan
un poco más su carácter.
¡Pobres, qué ingenuos somos!
¡Otra vez nos creemos  las promesas
de los que dicen ser como nosotros!

¿No sería mejor que creyéramos en otro nosotros?
¿No sería mejor que dejaríamos
de consentir esas sonrisas burlonas?
¿No sería mejor que volviéramos a infundir
el respeto que siempre se nos tuvo
como pueblo valiente y luchador?
¿Cómo puede ser que sigan
intentando convencernos de que nuestros chicos,
marinos, científicos, nobles, guerreros...
que han dado a España tanta gloria
no son sino una parte inalienable de ella?

¿Es que acaso en el ocaso negro del sucio petróleo
cuando manchábamos nuestras manos
limpiando nuestras piedras
no fuimos el corazón que nos hizo latir juntos?

Y allí, mientras veía en las playas los grises barcos
que se recortaban contra nuestro sol siempre poniente
una parte de mí cambió del todo y para siempre;
y dijo nunca más... que nunca más me engañen
ni traten de amputarme,
que sé de que soy parte; galleguiño,
pero español al fin, y no otra cosa.

martes, 6 de mayo de 2014

Ala de cuervo.

Ya no mana leche de tus secos pechos
y una sequedad inhóspita anida en tu regazo.
Causas espanto en los que te conocieron:
egoísta, dejaste que la decadencia te envolviera
y no pensaste jamás en que con algo de tu parte
podrías haber sido fecunda en ricos frutos.
Y en cambio mírate ahora, con tus ramas sin hojas:
¿Asumirás que no hay más culpable que tú,
o echarás la culpa a otros, como siempre?

Porque todo aquel que probó de tus labios las mieles
sabe que en tu esplendor nadie te igualaba,
y ahora, pávidos, contemplan
como te llega el crepúsculo de forma prematura.
Y por eso yo te digo, no... Te ordeno que te levantes,
y te enfundes en las sedas del pasado:
Ya sabemos que tu vida ha sido dura,
pero no es menos cierto que las penas templan
y que aquellos que seguimos siendo fieles
queremos que regreses a lo que fuiste anteriormente:
Una maravilla por nada superada.

Y en tu belleza oscura de luna nochera
recuerdo ese brillo que vieron tus hechos
y envuelta en negritud, ala de cuervo,
enseñabas las perlas desafiantes que te dio el Creador.

No te rindas, entonces, y afirma tus pasos:
Saldrás de tu fosa antes de que las palas
la llenen de tierra:
Todavía no ha llegado ese momento
en que tendrás que rendir cuentas y pagar por los talentos;
pero recuerda que un día ya no habrá oportunidades.
Recuérdalo, noche, recuerda que es cierto.