Magdalena

La vieja Magdalena está dormida

Y a la espera de que alguien le despierte.

Está harta de promesas:

¡Sus amantes la engañan tantas veces!

Las promesas de algunos de vestirla de oro

Otros que le aseguran “nos gusta cómo eres”.

Descreída no espera que ninguno las cumpla,

Que recuerde sus años de belleza serena

Ni oculte las arrugas que le ha dado la vida.

La vieja Magdalena está cansada

¿Vendrá alguien que le cure sus heridas?

Se está quedando sola,

Recibiendo esporádicas visitas

Algunos trovadores han venido a rondarla

Su romántico canto que despide al invierno.

Arranca de sus labios una tenue sonrisa

Pero antes de que llegue el calor de primavera

Las guitarras se guardan, la música se apaga

La vieja Magdalena está algo enferma.

No hay médico que alivie sus dolores

Le aquejan las angustias

No hay socorro que calme sus temores.

Ve zarpar a los barcos y se muere de pena

Se marchita pensando que tal vez ya no vuelva

La belleza pasada que admiraron mil hombres

Y aunque en la primavera la coronen de flores

Sabe que en el verano añorará esos días.

¿Qué futuro te espera, mi señora?

¿Habrá quién reverdezca tus laureles

Y te saque la pena?

¿Será alguien capaz de embellecerte?

Tus vecinos se ausentan con excusas etéreas,

Las visitas comentan “debió de ser muy bella”

Pero nadie te cuida porque nadie se queda

Y tú anhelas silente que te llegue tu hora

Pues no quieres ser vieja, mi bella Magdalena.

Publicado en Lluvia fina el 26 de Marzo de 2013.

En el pinar (III)

Regreso temeroso hacia mi coche

De la luz queda poco,

Aprieto el paso,

Recordando la tarde que he pasado.

“¡Quién tuviera un bastón

O una linterna!”

Escucho de los perros los ladridos

Un relincho, el mugido de una vaca.

Un coche ronronea

¿Será el mío?

No me importa, pues todos mis anhelos

Se centran en volver pronto a mi casa

Aunque no tenga a nadie a quien contarle

La fusión de los pinos con el cielo

Ni la sal confundida en la resina

Ni los golpes de un ave en la corteza

Que acompasan y van marcando el ritmo

De los hombres que corren,

De los niños.

¿Habrá alguien que me entienda?

¿Alguien lo siente?

Sentirlo como un todo ¿es algo mío?

¿Los que corren, los niños, el caballo

Sienten de la naturaleza el equilibrio?

Empieza a oler al fuego de las casas

Que jalonan el bosque.

Un estallido, tal vez alguien en moto.

¡No apaguéis el sonido de las olas!

¡No borréis de los cuervos el graznido!

Escucho una lechuza.

Y un arbusto cercano se remueve

¿Será el sabio tejón? ¿O será un zorro

En busca de una presa?

Un inquieto gruñido me avisa que molesto

Y acelero mis pasos;

“Ya me voy, ya me marcho.

Ya sé que no es mi sitio.

Regreso a la ciudad, a mi rutina

Pero aunque tengo que dejar atrás los pinos

Recordad una cosa:

Este sitio es tan vuestro como mío,

Yo también formo parte del sistema.

Porque yo aquí he llorado y he besado

y he corrido,

He recogido setas, visto ardillas

Y el nido de un azor he conocido

La guarida de un zorro o de un conejo,

Y he recogido moras

Y de plantas y flores he aprendido.

Las zarzas llevan algo de mi sangre

Y algunas piedras me han despellejado

¿Creéis que soy un intruso?

Soy Doniños”

Publicado en Lluvia fina el 10 de Abril de 2013.

En el pinar (II)

Mi vista se acompasa a lo que encuentro.

Primero un caracol, luego una ardilla

Una seta cortada y una piña...

Me desborda el azul que va enmarcando

Las copas murmurantes de los pinos.

Escucho sus quejidos, sus queixumes...

para mí es poesía y me reafirmo:

soy atlántico, del norte, allí he nacido.

En las sombras se mueven diminutos

pobladores que parten a Teixido.

"vai de morto, amigo, vai de morto

ya que antes evitaste el ir de vivo".

Y ya salgo y alcanzo el fin del bosque

Y el castro junto al mar sale a mi encuentro.

Acaricio sus piedras, y me siento.

Se está poniendo el Sol, ahora hace frío.

No siento la humedad porque mis ojos

Solo miran al mar y el fin del mundo

Tal vez ruborizado

Me revela sus cárdenos colores.

La sal empieza al poco a hacerse dueña

Del sabor de mis labios,

Y se mezcla el sabor de la resina,

Y el olor de los toxos… “¡Oh, Dios mío!

¿Creaste Tú el pinar? No me santiguo

Pues parece animal

Lo que me embarga.

El sudor, el olor, la sal, el frío

¡Cómo quisiera estar aquí contigo

y no escapar jamás!

El sol se ha puesto.

Tengo que regresar por el camino

Y el pinar que mis pasos ha acogido

Me ha empezado a dar miedo:

Ha oscurecido.

Publicado en Lluvia fina el 8 de Abril de 2013.

En el pinar (I)

He dejado el coche a la vera de los pinos,

La guardia sudorosa controla los caminos.

No se oye un solo coche.

No se oye un solo ruido,

A lo lejos, tal vez una rapaz,

Se oye un graznido.

Un par de enamorados pasean.

Suspiros.

Un hombre coge setas que guarda en una cesta.

De pronto una familia con sus niños:

Ahora se oyen gritos.

Al borde del pinar hay unos prados

Y en ellos se solazan dos caballos,

la madre y su potrillo.

Un niño se decide a molestar.

Se oye un relincho.

Un ave echa a volar con el sonido.

Empiezo a pasear y mis sentidos

parecen retornar, ahora mi oído

puede discriminar:

Una rama a mis pies hace un chasquido,

Se repite a lo lejos, inaudito,

el martillar de un pico pica-pinos.

Y casi silenciado, oigo un chillido.

Me pregunto de quién, quizá un erizo.

Publicado en Lluvia fina el 7 de Abril de 2013.

Ya se elevan los tronos

Ya se elevan los tronos

Y la vieja araucaria los contempla

A su abrigo un sinfín de ferrolanos

En silencio contemplan su belleza.

Ya se mueven los tronos

Y la vieja araucaria los contempla

Los sones de la banda me acompañan

Y unas gotas de lluvia me refrescan.

Ya se aleja otro trono

Y la vieja araucaria lo contempla

El dolor en los hombros se soporta

Y unos pocos estoicos los esperan

Ya se abren los paraguas

Y la vieja araucaria se resigna

Capuchones, cofrades que ya han vuelto

Debajo de sus ramas se cobijan.

Ya se mueven las cruces
Y la vieja araucaria con respeto

Asume la alegría que se oculta

Debajo del humilde capuz negro.

Ya se guardan los tronos

Y la vieja araucaria se sonroja

Por el beso que premia los esfuerzos

Que una novia cambió por una rosa.

Ya no hay capuchones

Y la vieja araucaria aún espera

Que se enciendan de nuevo, que iluminen

El racional trazado con sus velas.

Ya no hay nada en las gradas
Y la vieja araucaria sólo sueña

que el fuego y el martillo no se callen

Y que la Magdalena no se muera.

Publicado en Lluvia Fina el 24 de Marzo de 2013.

Voy a hablar

Voy a hablar de la costa

De esa costa

Con sus rocas y riscos

Con sus olas.

Voy a hablar de las olas

De esas olas

Con su espuma y bramidos

En las rocas.

Voy a hablar de las rocas

De esas rocas

Con percebes y lapas

Y gaviotas.

Voy a hablar de gaviotas.

Mis gaviotas

Con su grito estridente.

Voy a hablar de las olas…

De mis olas

Voy a hablar de mis cosas,

De esas cosas:

De gaviotas, de rocas

Voy a hablar de las olas

Voy a hablar de la costa.


Publicado en Lluvia fina el 22 de Marzo de 2013.

Voy a hablar de la costa
de esa costa;
con sus rocas y riscos,
con sus olas.

Voy a hablar de las olas,
de esas olas.
Con su espuma y bramidos
en las rocas.

Voy a hablar de las rocas,
de esas rocas;
con percebes y lapas,
y gaviotas.

Voy a hablar de gaviotas.
Mis gaviotas
con su grito estridente.

Voy a hablar de las olas…
de mis olas
Voy a hablar de mis cosas,
de esas cosas:

De gaviotas, de rocas
y de espuma y de olas
y conforme me formo
va pasando la vida,


Y el hablar de mi vida
es hablar de los riscos
y al hablar de las rocas
y al hablar de gaviotas...


Voy a hablar de mi alma,
voy a hablar de la costa.

Corregida en Lluvia Fina el 15 de Marzo de 2017

Al Sur de Puertollano.

Al sur de Puertollano

He enterrado a mi amada.

Las leyes lo prohíben

Pero no he dicho nada.

Tal vez una pradera

Acoja sus cenizas

O puede que sus huesos

Aproveche una encina.

Al sur de Puertollano

Más allá de las vías

Del camino de hierro

He heredado una finca.

No sé si antepasado

Conocido o amigo,

Pues quedó en el secreto,

O quizá en el olvido.

Al sur de Puertollano

Yo contemplo mis viñas

Protegidas del viento

Por añosas encinas.

¿Quién beberá mi vino?

¿Buscarás los abrazos

Ya parte del pasado

Por sus viejos caminos?

Al sur de Puertollano

En mi mano un ladrillo

Contemplo el sol ponerse

Apoyado en un pino.

El olor de un naranjo

El sonido de un trino

El balar de una oveja

Y el tiempo detenido.



Publicado en Lluvia fina el 21 de Marzo de 2013.

Al sur de Puertollano
he enterrado a mi amada.
las leyes lo prohíben
pero no he dicho nada.
Tal vez una pradera
acoja sus cenizas
o puede que sus huesos
aproveche una encina.

Al sur de Puertollano
más allá de las vías
del camino de hierro
He heredado una finca.
No sé si antepasado
conocido o amigo,
pues quedó en el secreto,
o quizá en el olvido.

Al sur de Puertollano
yo contemplo mis viñas
mientras surcan el viento
las bellas golondrinas.
¿Si es parte del pasado
qué será de mi vino
mientras busco su abrazo
por el viejo camino?

Al sur de Puertollano
de recuerdo embebido
contemplo el sol ponerse
Apoyado en un pino.
El olor de un naranjo
El sonido de un trino
El balar de una oveja
Y el tiempo detenido.


Corregido en Lluvia Fina, en Ferrol.
13 de Marzo de 2017. 

A mi tierra

A mi tierra le debo

mi carácter incierto,

cierta melancolía

y un espíritu abierto.

Por culpa de mi tierra

el cinismo me pide

ante buenas noticias

que siempre desconfíe.

A mi tierra le debo

un amor por la costa

por el musgo y la piedra

que a mi ser reconforta.

Si critico a las nubes

cuando sueltan sus gotas

sólo es para añorarlas

cuando el calor me agota.

A mi tierra le debo

mi familia y mi gente

tratar de ser honrado

y querer ser decente.

Sus hombres esforzados

han seguido el camino

de algún sabio ilustrado

que ya hace siglos vino.

A mi tierra le debo

mi pasión por el vino:

cuando no había mujeres

era un gran lenitivo.

Los que hicieron los muros

y tallaron sus rocas

cambiaron sus efluvios

por besar una boca.

A mi tierra le debo

gran parte de mí mismo,

si no sería un ingenuo

al borde de un abismo.

Porque aquí desconfíamos

de promesas futuras:

nuestra historia demuestra

que las cosas son duras.

A mi tierra le debo;

a mi tierra me debo

cada vez que me mojo

cada vez que me bebo

el fruto de la tierra

y escucho una rondalla

guardado de la lluvia,

esa que nunca calla.

Publicado en Lluvia fina el 27 de Septiembre de 2013

Culpable.

No tengo ganas,

no siento ganas;

tal vez no necesite tener ganas.

Hoy me solazo en el hastío

de un viento que recorre mis entrañas

como un heraldo de tristeza.

Hace tiempo que no siento una alegría

que no venga del tiempo que ha pasado.

Traiciones declaradas,

insidias,

olvidos voluntarios,

ignominia.

¿Por qué cumplo condena de ostracismo?

¿Qué día deje de ser querido?

¿Qué parte es culpa mía o culpa de otros?

(no dejo de sentir que es mejor no conocerme,

pues luzco más por fuera que por dentro).

Y anhelando la lluvia y la tormenta,

el fuego sobre el mar,

olor a tierra

escapar de la sal y de la guerra...

perfecciono rutinas semanales

sólo rotas por leyes estatales.

¡Qué pena ya no ser el que ha crecido!

¡Que pena ser tan soso y aburrido!