Juzgándonos, juzgándolos.

Si no vamos a ver más adelante

de aquello que se muestra a nuestros ojos

¿Pretendemos juzgar aquellos hechos

sesgados de una forma subjetiva

pretendiendo no ser sino arbitrarios?

¡Infame proceder! ¡Afán innoble!

¡Pretender la bondad de nuestros actos!

(...yo no quiero meterme pero dicen...

...sin querer criticar, me han comentado...)

Y después exigimos que comprendan

los "pequeños errores" cometidos

sin querer ofender: Somos terribles

juzgando a los demás, pero a nosotros

nos nos vemos tan mal,
cosas de hombres.



53.

No se pasa el dolor completamente

no se va, que algo queda para siempre.

Jamás contemplaré nada vivido

por ambos sin pensar que te he perdido.

Cumpleaños feliz, hoy te deseo

que allá donde te encuentres no te olvides;

aquí quedamos muchos que sentimos

que hay un hueco que nunca estará lleno

por más que la pátina del tiempo

lo vaya lentamente ensombreciendo.

Y tú, ahora eterno e inmutable

sempiterna sonrisa desde un marco

cuidándonos con Dios ¡Habrase visto

igual desfachatez! Querido hermano,

aun recuerdo esas tardes de verano

de fiesta, barbacoas y guitarras;

seguiremos cantando, no lo dudes,

pero el árbol extraño que plantaste

frente al pozo ha seguido floreciendo

y cada vez que llego y me lo encuentro

la tristeza me asalta aunque sea breve.

Aun te echamos de menos, y por siempre

hasta el día en que estemos todos juntos

reunidos con Papá (por fin te miro).

En el fondo tuviste algo de suerte:

Te fuiste de primero y te llevamos

a tu nicho entre todos tus hermanos;

figúrate que horror ser el postrero
y arrastrar al penúltimo a su entierro. 

Ponzoña

De repente me llega una noticia

que estimo positiva, pero viene

con un recochineo y un orgullo

que no sé si alegrarme o enfadarme.

Pues hay los que compiten, y los pobres

se estiman superiores pues tu dejas

que pasen adelante y sin embargo,

provocan sentimientos encontrados

por mucho que te esfuerces en quererlos,

pues van a a emponzoñar por donde pasen

y por mucho que intentes contenerte

vas a acabar tragándote el veneno,

y todo por guardarte

de decir sinceramente lo que piensas:

¿Te crees mejor que nadie, camarada?

Pues por mí que se vayan...

Placas.

Una pared de blanco con metopas

sólo eso.

Y el recuerdo de una viuda y de unos hijos

si ya tienen memoria, que no es siempre.

Un barco que se ha hundido, o un aparato

que detuvo su vuelo de repente,

o tal vez ni se sepa pues no hay cuerpo.

Gloriosos militares, denostados,

que ofrecieron su vida por la patria

aquí y en todas partes,

por un escaso sueldo y un concepto:

Defender su país.

Hoy va por ellos.

De clasismos.

Saber estar...¡Qué extraño!

Es algo que no puedes practicar

                                                                                pues no es posible:

O sabes o no sabes,

y algunos que pretenden

un dominio de aquellos entresijos

de este don tan preciado,

se muestran a si mismos desnortados

cuando las circunstancias que frecuentan

varían en lo planeado.

Pues eso es natural: Lo que te sale

sin pensar en si es bueno, malo o tonto,

sin sentir "voy haciendo lo apropiado";

porque tanta impostura se detecta

y al final huele todo a planeado

¿Y quién quiere alternar con actorzuelos?

Mejor dejar prestigios por los suelos

y estar solo pero ser uno mismo

que tragarte las hieles del desprecio

de miembros de una secta

que postulan por ser hijos de pronto

de algún prócer que ayer han inventado.

En segunda persona.

En un yo, me, mi, conmigo

                                                                        siempre vivo,

sin pensar que en un contigo fui feliz

y aun sabiendo que tu amor me transformaba,

me perdía que te necesitaba

y olvidaba que soy tan solo tú.
 

Sín título.

No hay título posible que describa

el hastío que sientes tantas veces

al ver el lienzo en blanco, despojado de letras

que amenaza.

¿Y ahora qué hago? ¿Lo mancho?

¿Es mancilla atreverme a romper

la virginal blancura de esa hoja

que tal vez nunca esperó

que nadie turbara

su eterno descanso estepario

de página blanca.

Sin título, ese es el trato que os propongo:

Yo no pongo título.

Alitero y repito y me sacio del eterno tictac

que resuena ante la hoja que me espera.

Silencio.

No hay respuesta a mi plegaria.

El verso ya está escrito:

Ahora es vuestro.

Huele a oeste.

Me sigue oliendo a Oeste

y con tus besos

no siento sólo Norte
y tengo suerte
de ver en tus deseos
tus sueños y los míos conjuntados.

Siendo yo.

Complicado; es oscuro y complicado.

Deseo salir huyendo de mí mismo

y así dejar mis miedos

y no logro sino quedarme quieto

sosteniendo mi cáliz, temeroso

de que el vino me cause un mal efecto.

 

Infeliz yo no he sido, no lo niego,

pero sé que el dolor cuando golpea

puede ser lacerante y las heridas

que provoca no tardan en curarse,

porque sencillamente no se curan.

 

Y aun así hasta las heces he apurado

la copa que el Señor me había asignado;

ya sé que no me entiendes y que a veces

te enojas cuando opino sin recato

acerca de lo que no han preguntado,

ni interesa por tanto a los presentes...

pero di la verdad, y no te mientas:

¿Has visto alguna vez comiendo hierba

a un tigre que se esconda en la floresta?

 

Pues ese es mi defecto y mi pecado:

Ser del modo que me ha correspondido.

Hoy voy a ser yo mismo con lo bueno

que tenga y que te agrade, ciertamente,

pero también voy a serlo con lo malo;

es más: Voy a ser yo completamente.