Rapsodia en negro.

Escampa una nube negra que por dentro me aturde

no existe nada bueno ni sencillo,

y nada urge.

La abulia de saber que es primavera

y que se va el invierno, que es eterno;

sentir, pensar, soñar, seguir viviendo

tratando de alcanzar al mismo sueño.

Aparejo bajado y la tormenta

a punto de llegar

                                                   y abajo fiesta,

ignorante del fuego y de la muerte
de la angustia y zozobra

que le acecha.

Se rompe el pie o se alarga, ya no hay reglas

y se sigue, se fija, se mantiene

-melancólico afán de progresía-

una rima que muere contra el tiempo

y conduce a la vaga poesía

sin tener a tenor de lo que dice

ni un sólo cabrestante como guía.

Buscando una palabra

o una rima

o un tempo que la mude

siempre pura, porque es como Platero,

sensual como Zenobia sin ropajes,

brillante y machadiana en un espejo,

de Manrique y Berceo en el origen,

ignorando un corsé que no le agobia

mientras sigue el latir del tableteo,

del poeta de hoy eterna novia.

¿Qué cuando comencé?

No lo recuerdo

¿Qué no hay por qué seguir?

Estoy de acuerdo;

pero ahora que ya es tuya y ya no es mía

poco más puedo hacer.

Melancolía.

Camino

Qué difícil buscar la inspiración

sirviéndose de un verso esclarecido

sintiendo que el poema no da fruto,

grisáceo en una génesis de hastío.

Me piden que produzca, que proclame

la fuerza del sudor de mi memoria

silencioso y sin premio pecuniario

sin vana gloria humana, sin euforia.

Y aun así, sin el peso de la pluma

de teclas martilleo a mi cerebro

tratando de ofrecer al que lo quiera

un poco de mi escaso magisterio.

Y cada vez que leo algo de un grande

me vuelvo a sonrojar por mi osadía

¿Podré decir un día que yo escribo

y entrar en el panteón de la poesía?

Que en el mundo en que vivo hay mil poetas

pintores de tormentas con sus letras

corifeos del gris y de la lluvia

capaces de asombrar con sus paletas.

Pues pintar un poema y describiros

lo que veo es sencillo y puedo hacerlo,

pero todo empezó con otro reto:

Ser capaz de pintar el sentimiento.

Y así pasan los días, intentando

no volverme un intruso en el parnaso

donde adornan laureles las cabezas

de los genios del verso y su grandeza.

Trataré, por lo tanto, de lograrlo;

trataré de algún día hacer un verso

-aunque sea uno sólo- verdadero

y pintar con mis letras lo que quiero.

Mientras tanto paciencia, os lo suplico;

todavía un discípulo me siento

tras décadas de hacer lo que ya he hecho

y volver a empezar casi al momento.

Que recuerdo mis fases de sonetos,

de romances, sextinas y de intentos

de emular a los grandes con mis tiernos

y al fin deslavazados pensamientos.

Y si llega ese día, os lo prometo,

vais a ser los primeros en saberlo:

En negro sobre blanco estará puesto,

pero tal vez, por fin, ya será vuestro.

Que escribir un poema es ser poeta,

pero yo aspiro a más: A ser maestro,

y el día en que lo sea será cierto

que será poesía lo que creo.