Hablando de la verdad

Hablamos tu y yo y me dices

cuán molesta es la verdad,

y no puedo rebatirlo

pues soy del mismo opinar:

Cuando dices lo que piensas

te enfrentas a incomprensión,

y a los dimes y diretes

de una férrea oposición

que se aplica dos raseros:

El de los otros y el yo.

No soy quién para juzgarlos,

pues al cabo un hombre soy

y tengo los mismos vicios

y siento el mismo dolor,

pero sí sé que hace tiempo

la gente me abandonó;

unos fue por culpa mía,

pero sé que muchos no,

que se fueron separando

porque al decir la verdad

les mostraba sus vergüenzas

y no quisieron estar,

al frente de sus carencias

ni afrontar la realidad.

Anónimo

Necesito

saber si soy poeta o si me vendo

por el halago efímero de un placet

de aquellos que a mis versos

aprueban con un gesto.

Demostrarme,

ser el yo que buscaba en mis anhelos

¿Esto que hago está bien? ¿Lo necesito?

¿Desvelaré al poeta, a la persona

y el vínculo dará forma a las letras?

¿Poner cara,

y ser protagonista de lo escrito

barnizarme de gloria con algunos

imperiales en crítica, teólogos

de pintura, de versos o de viandas

o incluso del vestir o de la cama?

Sujetarme,

a una crítica etérea y compasiva

heterogeneidad de pensamiento

unánime, no obstante, en su lasciva

avidez de creer que es conocida

la figura que en manos del poeta

un verso o un poema al fin motiva.

Imprudencia,

porque ese es mi apellido al fin y al cabo.

¡Yo no quiero ser alguien,

necesito

que a mi verso lo traten sin mi cara,

y aun si nadie me lee...

no pasa nada. 

Domingo

Domingo.

Esperando un repique de campana

disfruto de los ruidos mañaneros,

de un ave en mi ventana

mientras un leve rayo perezoso

atraviesa las nubes y me llama.

Domingo.

Recuerdo que de niño

jamás llovió un domingo y que jugaba

en pijama a dormir en otra cama

mientras Mamá nos cosía las botones

y Papá los zapatos nos limpiaba.

Domingo.

Una vez probé un pincho de tortilla:

Vivía yo en un mundo diferente,

ni mejor ni peor, sólo distinto.

Algunos tenían paga

y a otros nos convidaban

precoces marineros del mañana.

Domingo.

No hay día que no recuerde desde entonces

los domingos de niño en esa cama

en que entraban los rayos mañaneros

a través de cortinas y persianas,

de corre niño hay prisa, no llegamos:

niñez despreocupada y niñas guapas.

Regreso

Hoy he vuelto, y la lluvia me recibe,

pero le sigue el sol... y algo de niebla,

orballo maternal en mi regreso

amor, pasión, calor, también anhelo.

He vuelto, estoy en casa, ya he llegado.

y todo lo que pasa es diferente;

me siento un exiliado de regreso

y aunque nunca me he ido, por fin vuelvo.

Éste es el primer verso y te lo escribo,

a ti te lo dedico, te lo debo,

y te escribo de cerca y sin recuerdos,

que ya estoy en la tierra que me duele

y ahora sé que por fin tengo sus besos.

Porque al fin he llegado y los olores

que han seguido mis pasos estos años,
inundan mi razón y mi conciencia

se exalta de esos verdes que refulgen

y se amansan en nubes de tormenta.

Y entre el verde y el gris voy caminando,

llenando mis retinas de mi tierra,

de lluvia fina, orballo, amor y niebla

de todo lo que fui y lo que me espera.