Rapsodia en negro.

Escampa una nube negra que por dentro me aturde

no existe nada bueno ni sencillo,

y nada urge.

La abulia de saber que es primavera

y que se va el invierno, que es eterno;

sentir, pensar, soñar, seguir viviendo

tratando de alcanzar al mismo sueño.

Aparejo bajado y la tormenta

a punto de llegar

                                                   y abajo fiesta,

ignorante del fuego y de la muerte
de la angustia y zozobra

que le acecha.

Se rompe el pie o se alarga, ya no hay reglas

y se sigue, se fija, se mantiene

-melancólico afán de progresía-

una rima que muere contra el tiempo

y conduce a la vaga poesía

sin tener a tenor de lo que dice

ni un sólo cabrestante como guía.

Buscando una palabra

o una rima

o un tempo que la mude

siempre pura, porque es como Platero,

sensual como Zenobia sin ropajes,

brillante y machadiana en un espejo,

de Manrique y Berceo en el origen,

ignorando un corsé que no le agobia

mientras sigue el latir del tableteo,

del poeta de hoy eterna novia.

¿Qué cuando comencé?

No lo recuerdo

¿Qué no hay por qué seguir?

Estoy de acuerdo;

pero ahora que ya es tuya y ya no es mía

poco más puedo hacer.

Melancolía.