Camino

Qué difícil buscar la inspiración

sirviéndose de un verso esclarecido

sintiendo que el poema no da fruto,

grisáceo en una génesis de hastío.

Me piden que produzca, que proclame

la fuerza del sudor de mi memoria

silencioso y sin premio pecuniario

sin vana gloria humana, sin euforia.

Y aun así, sin el peso de la pluma

de teclas martilleo a mi cerebro

tratando de ofrecer al que lo quiera

un poco de mi escaso magisterio.

Y cada vez que leo algo de un grande

me vuelvo a sonrojar por mi osadía

¿Podré decir un día que yo escribo

y entrar en el panteón de la poesía?

Que en el mundo en que vivo hay mil poetas

pintores de tormentas con sus letras

corifeos del gris y de la lluvia

capaces de asombrar con sus paletas.

Pues pintar un poema y describiros

lo que veo es sencillo y puedo hacerlo,

pero todo empezó con otro reto:

Ser capaz de pintar el sentimiento.

Y así pasan los días, intentando

no volverme un intruso en el parnaso

donde adornan laureles las cabezas

de los genios del verso y su grandeza.

Trataré, por lo tanto, de lograrlo;

trataré de algún día hacer un verso

-aunque sea uno sólo- verdadero

y pintar con mis letras lo que quiero.

Mientras tanto paciencia, os lo suplico;

todavía un discípulo me siento

tras décadas de hacer lo que ya he hecho

y volver a empezar casi al momento.

Que recuerdo mis fases de sonetos,

de romances, sextinas y de intentos

de emular a los grandes con mis tiernos

y al fin deslavazados pensamientos.

Y si llega ese día, os lo prometo,

vais a ser los primeros en saberlo:

En negro sobre blanco estará puesto,

pero tal vez, por fin, ya será vuestro.

Que escribir un poema es ser poeta,

pero yo aspiro a más: A ser maestro,

y el día en que lo sea será cierto

que será poesía lo que creo.