Agujas.

Reflujo, rayo eterno,

arabescos pintados en el suelo

de tapices silentes que se quedan

en el paso tranquilo de una madre.

 

Juegan los niños

y sus voces asustan a la fauna

que se sabe no dueña del paraje;

no quieren compartirlo, no se atreven

y aceptan, aun así, la circunstancia

de que esto es tan de todos como suyo.

 

Y a dos amantes les pasa lo mismo

cuando ven sus besos interrumpidos

por un sufrido corredor que pena en silencio

excesos, agobios, mentiras, complejos.

 

¿Nos hemos vuelto más sanos

o más superficiales?

¿No será justo reconocer nuestra parte de culpa

antes de que caigamos en la complacencia

y veamos sin sentido

mantener la decencia

sin tener tan solo una disculpa?

 

Porque hoy entre las agujas he visto un brote
y no sé si mañana será hierba o será arbol
y al contemplar los juegos infantiles
entre las cortezas de los pinos
no puedo dejar de preguntarme
si algún día serán grandes
o serán mezquinas zarzas
que incomoden el paso y la vista.