Regreso.

Recuerdo que quería escribir de algo,

y ya no sé de qué ¡Qué cosas pasan!

¿De Ferrol, del amor, de mis recuerdos?
De algo que sentí en algún momento...
Que el afán creador puede estar siempre,
y dejas de escribir y no se muere,
pero cuesta empezar tras los parones.
¿Una rima, una frase, reflexiones?
¡Quisiera publicar, pero no alcanzo
a escribir ni una cosa interesante!
¿Que busque inspiración en lo vivido?
¿Qué saque del recuerdo sensaciones?
¿El relato del tiempo en que en silencio
ha estado mi teclado? ¡Claro amigo!
¡Es fácil para ti pedirme que haga
un verso con las mil trivialidades
que han sido desde mi última misiva!
¡Pues no he de hacerlo, no! De mi no esperes
que me ponga a escribir si no hay un tema
que me haga despojarme de esta grasa
que apelmaza mis actos. El verano
acaba de acabar y da por hecho
que no voy a rimar: Eso es seguro
como el frescor de un río y los helechos,
o un día de ardiente luz en lo más duro
del invierno gallego con sus lluvias.
Tal vez un día lo haga y tu presencia
me llene de arrogancia; en el momento
en que esté preparado te lo digo,
hasta entonces te pido tu paciencia:
Yo no soy escritor, yo sólo vivo.