Fantasía.

No me suele gustar el ser el centro

de atención si no estoy entre los míos.

Soy así: Ni mejor ni peor que otros;

ni discreto, ni tímido, ni frío.

Sí bocazas, a veces metepatas,

destemplado a rabiar, algo cenizo...

¿Y qué importa quién sea y cómo sea?

Se supone que importa cómo escribo...

...por lo menos que importa lo que escribo...

¿O tal vez lo que importa es que escribo?

Ni una cosa ni otra o la contraria:

Nada importa;
                                                                quién lea o quién escriba

es no sólo accesorio, sino inútil

para todos si no nos mueve el texto

como autores, lectores o aun oyentes

a hacer algo mejor -o por los nuestros

o por alguien al que ni nos debamos-.

Así debemos ser y por desgracia...

¿Recuerdas el lluvioso día en que fuimos al pueblo olvidado?

¿Recuerdas cuando nadamos a la luz de la luna?

¿Recuerdas aquel beso frente al fuego en el bosque?

¿No?

¿Y el olor de la primera rosa que te regalé?

¿Es que no me has acompañado en este viaje?

¡Entonces, si he estado solo,
todo mi esfuerzo no sirve de nada!

¿No ves que esto lo hago para que con tu espada

te enfrentes a monstruos, dragones, arpías...?

¿Acaso crees que no debes usar la fantasía?

¡Aaay... qué estúpido y vano intento ha sido todo!

Seguro que ni siquiera te has imaginado que...

Manifiesto.

Escondido detrás de un cigarro

con un metro noventa de altura

y una chupa gastada de cuero

he llegado a la vida madura.

Sin alardes ni méritos propios,

ni siquiera con grandes pecados.

Con errores comunes en otros

mi cerebro por mil superado.

Humildad he tenido la justa;

los talentos que me han asignado,

por vagancia, torpeza y desidia

ni de cerca se han multiplicado.

Aunque creo que sí me he esforzado

en ser bueno, tal vez por vergüenza:

Cómo se que los idos me observan,

me cohibo antes de ser malvado.

De Sevilla no tengo recuerdos,

y mi patio era sucio y mojado:

Quién pudiera rimar algo hermoso

a la par que el poeta Machado.

Pero yo soy poeta de grises,

mi niñez fue con los pies mojados

y aunque todo era bello a mis ojos

tal vez fue porque por mí era amado.

Y ahora trato de ser un buen hombre

porque en padre se me ha convertido,

y que Dios te conceda esta gracia

por mor ha de volverte agradecido.

 Y ese ser un buen hombre me mueve

a intentar con mis ripios forzados

que la gente no fuerce a la vida

y recuerde los tiempos pasados.

Y en sus vidas tal vez se den cuenta

de que es mucho mejor ser felices:

Hay mil cosas buenas en el mundo,

no hay por que centrarse en los deslices.

Y si luego de logros es magra

la existencia al final del sendero

al cruzar la otra puerta veremos

el destino del hombre sincero.

Mi tierra.

Me adentro en tus llanos ondulantes y suaves

buscando el bosquecllo del que fluye la fuente

que apagará mi sed.

Recorrerte es mi único reposo,

palmo a palmo

parándome a observar cualquier detalle.

En tus huecos, tus valles, tus laderas...

pararé sin dudarlo

y buscaré recordar cualquier olor

cualquier señal o marca

que haga que nunca me olvide de ti.

Y pasados los años,

cuando todo haya cambiado,

recordaré mi juventud y en ella

reconoceré como te conocí,

antes de que el mundo te cambiase,

cuando en tu fuente calmaba mi sed,

y cuando te recorría anhelante,

queriendo conocer cada uno de tus rincones

absorbiendo tus olores

y dejándome llevar por tu suave paisaje.

Hado

Siguiendo el sendero ignoto de la vida

me fui encontrado cosas que esperaba

jamás sucederían.

¡Cuánto llanto, dolor, desesperanza!

¡Cuantas vidas truncadas inconclusas!

¡Cuánta fatalidad!

 Tratando de entender lo que pasaba

acudí a tantas tardes de lectura

que no comprendí nada.

Recorrí tantos antros de este mundo

que los tipos humanos que los pueblan

me mostraron la luz.

Somos humanos débiles y rotos

que no sabremos nunca qué sentido

tiene este sufrimiento;

pero cuando nos sale una sonrisa

o tan sólo vemos pasar el tiempo

ya no nos preguntamos.

Y es tal vez esa ausencia de preguntas

aquello que nos hace soportable

el daño provocado

por el constante golpe providente

y sólo con los años entendemos

que sentido tenía.

Porque somos así por lo que fuimos

y sentimos así por lo pasado

y en lo bueno y lo malo

no existe en nuestra vida ningún hecho

que no deje su huella en nuestra alma

y así somos por eso. 

Bicho raro.

¿Qué estas haciendo?

¿No te das cuenta de que eres un bicho raro?

¡Estás leyendo por leer!

¡Y poesía, nada  menos!

(y para ser francos:

poesía con minúscula y no precisamente

la obra de escritores consagrados)

¿Se te ha agotado el ansia de la tele?

¿Es que acaso otra vez llueve?

¿No querrás ser infeliz engrosando las filas

de aquellos que creen que a veces lo que vale

es lo que cuesta?

Bicho raro,

acumulando letras inútiles que no darán trabajo a nadie.

Con esta actividad improductiva

eres cómplice del hambre y la miseria,

y de todos los males que aquejan al mundo.

¿Es que acaso crees que ayudas a alguien por darle libertad

al pensamiento?

¡Heterodoxia! ¡Vuelve al redil,

oveja descarriada!

¡Y deja ya al pastor que se preocupe

de cosas importantes,

y no de contestar disentimientos

quién sabe por que rayos generados...!

Bicho raro, regresa al voto útil,

que con los titulares ya te llega

leyendo sólo grandes cabeceras.

Va a tener que cerrar las bibliotecas

el gobierno y así poder librarnos

de tantos bichos raros que de letras

y libros se alimentan.

Regresa a la pocilga, y no molestes...

No queremos tener que soportaros,

pedantes y espantosos pensadores,

buscadores de ideas, de verdades....

Burdos estafadores.

Bichos raros.

* Dedicada a Cuqui, sospechosa de incitar a la lectura en su cada día más exitoso blog.

Palabras

¿Será tal vez mejor verter palabras

que relegarlas al mundo del olvido?

¡Cuántas veces he contenido ese impulso irrefrenable

y me he guardado lo que sé que tenía que decir!

El silencio no es más que un arma,

tantas veces cómplice de nuestra cobardía

de nuestro miedo

de nuestras inseguridades

y por eso en el momento en el que el verbo es liberado

todo cambia

todo fluye

todo sale a la luz.

Palabras, palabras, palabras...

ascuas incandescentes tan útiles como peligrosas,

tan necesarias cuando las controlas,

tan letales cuando no tienen dueño.

Quisiera ser dueño de mis palabras y romper con el estigma

de ser siervo del silencio

y asentir complaciente

por miedo al rechazo

esperando el vano premio de que alguna mente débil

me mire con cariño

como a un ingenuo niño

que se cree todo sin criterio

sin argumentos...

palabras.

Vete

¿No crees que ya llegado es el momento

de que dejes morir lo que ha acabado?

Tu tiempo, tus esfuerzos y tu orgullo

merecen un final más agraciado.

No alargues la agonía, amigo, vete;

escápate y no vuelvas la mirada.

Que es mejor estar solo y orgulloso,

que sentir en tu espalda las miradas

que te juzgan sin ver tus sentimientos,

tu generosidad, tu amor, tu miedo,

tu aferrarte a ese triste clavo ardiente

que mitigue el dolor que ni has buscado

ni mereces por todo lo que has dado.

Al final no era eso, equivocado

has estado estos años y confiado,

descuidaste la guardia y te han matado

la alegría, el valor, tu ser honrado:

Pues no hay nada que hacer: Cierra la puerta,

despídete y prosigue tu camino.

No esperes ser premiado, tu fracaso

no va a ser compartido; es tuyo sólo.

Pero no te preocupes: Faltan tantos

que un día olvidarás lo que ha pasado,

y vendrán más tristezas, más portazos,

sinsabores, tristezas, amarguras:

Pues la vida es así, lo que más dura

en este devenir es la tristeza,

que llega hasta el final desde que empieza

y se acaba al llegar la sepultura.